Aquele lugar onde te amei em silêncio

Gostava de ter tido coragem para te dizer que te amava. Gostava de te ter abraçado mais umas vezes antes de me ir embora. Gostava de poder voltar atrás no tempo e desapaixonar-me.

No entanto, Dia, não posso, e a nostalgia consome-me.

Gostava que me perdoasses: aparentemente não tenho perdão.

Eu só queria poder regressar lá, e abraçar-te mais uma vez. Eu só queria que, depois de te ter abraçado, me conseguisse esquecer de ti. Mas tu foste cruel, e fizeste com que eu me lembrasse de ti durante durante mais 58 dias, 1392 horas, 83520 minutos, 5011200 segundos. Eu amei-te durante mais de 5 milhões de segundos. Pergunto-te: durante quantos segundos é que tu me amaste?

Apesar de tudo, a Filipa disse-me que não te deveria esquecer. Tu bem sabes que eu confio cegamente na Filipa, e que faço tudo o que ela me pedir. Mas tu, Dia, tu magoaste-me tanto... mas eu continuo a amar-te, a amar-te em silêncio.

A amar-te é como quem diz..., eu acho nunca amei ninguém, sabes? eu só sei que gosto de ti como nunca gostei de ninguém. Mas estou melhor assim: prefiro sofrer em silêncio e ver-te feliz com ele, do que saber que estás comigo, e que eu não te posso dar o que mereces.

Gostava de te poder desamar: mas tu és demasiado para mim.

Quero que fiques descansada: eventualmente esquecer-te-ei. Eventualmente deixarei de escrever o teu nome na areia molhada da praia; eventualmente deixarei de adormecer a pensar em ti; eventualmente deixarei de chorar sempre que olhar para esta fotografia. Um dia,

(espero)

perguntar-me-ão

-Então e o teu Dia, como vão as coisas entre tu e ela?

e eu respoderei

-Eu e quem?

-O teu dia, caramba, a...
-Ah!, já não vão, ela fugiu com outro

e a dor voltará, mas viste Dia, eu não me lembrava de ti, eventualmente ficarei melhor, e pode ser até que tu sejas mais feliz com esse neurocirugião do que comigo,

(aposto que ele nunca teve de pedir dinheiro emprestado para pagar as contas da casa porque a crónica simplesmente não queria ser escrita)

afinal, eu sou apenas um mísero cronista, e ele é um neurocirugião...mas ele não dormiu contigo quando tinhas frio, ele não te deu a mão quando tinhas medo, ele não te deu de comer quando tinhas fome, ele não nada, eu fiz tudo, não foi? Porquê? Porquê, então, porquê?

Gostava que tu o deixasses e viesses viver comigo: ou se calhar não; só quero que sejas feliz.

Se achas que vais ser mais feliz com ele do que comigo, então força, dou-te todo o meu apoio, casa-te com ele, mas eu bem sei que estás a cometer um erro,

ou se calhar não...

porque ele não te ama como eu,

quem te garante isso?

porque eu posso mudar; juro que não tenho mais depressões,

querias!

mas é que estou sempre a lembrar-me do anfiteatro da fotografia, onde te sentaste ao meu lado, onde me deste a mão, onde te rodeei com o meu braço, onde encostaste a tua cabeça no meu ombro, onde ficámos a ver as estrelas, onde me confessaste o teu segredo,

(será que já o confessaste a ele?)

onde me apercebi que te amava, onde fiquei sozinho contigo a ver as estrelas até os outros chegarem, onde as memórias me falham pois ficaram turvadas pelas lágrimas que me rolam pelos olhos enquanto escrevo, onde eu te amei, onde eu te amo, onde eu te amarei

(sempre em silêncio),

na esperança de que esqueças o neurocirugião e voltes para o teu cronista. Mas não te preocupes, estou bem.

Gostava que te preocupasses: tarde demais, já me matei.

Fotografia por: Tiago Sousa